jueves, 11 de abril de 2013

La cifra puede contener una aritmética de nubes,



















                                                          

  Luego llueve un hilo azul sobre los números. 

                                                                                                                
  L.Miñana



La cifra puede contener una aritmética de nubes,
lo cierto es que enfrentados al valor doble de las cosas antiguas
no tenemos más música que la que el objeto ha sabido darnos,
un silencio incontenible.
Ella era de todas las maneras la lluvia de mis días,
todo lo que me traía en sus manos tenía de nuevo significado:
un viaje de fin de semana al pueblo de su familia,
un botón desprendido de la camisa más querida
o una película en el día del espectador.
La argucia es decorar los recuerdos de flores tapizantes.




sábado, 9 de marzo de 2013

Nadie me besó al llegar a París




Nadie me besó al llegar a París
a pesar de que en la Gare d´Austerlitz
las mujeres tuvieran su mirada puesta en lejanías
y sus labios rojos todavía hubieran podido detenerse en mí.
Mi mochila anunciaba un viaje sin regreso
y aunque me perdí en los muelles pulcros de Ámsterdam
y en sus luces rojas
encontrara reflejos dulces por todas las bocas,
nadie, que yo recuerde,
selló el tatuaje de mi pecho.
Ni siquiera cuando en Marsella
sus sombras tenían color de arena
y eran sus cuerpos un oasis traído del desierto.
Tampoco en Génova bajo la luz del este
que anunciaba en sus ojos el adviento.
Ni siquiera en El Pireo mi rastro fue más allá de una noche,
la que puede durar un paquete de cigarrillos turcos
y una botella de metaxa.











jueves, 2 de agosto de 2012

Viene septiembre







Viene septiembre y una fronda de lluvia crece
en los aleros enrojecidos del amanecer,
mis pasos son ahora por largas y lejanas avenidas.
Camino revisando todos los mensajes,
evito la sensación de frío porque todavía creo en ti.
Dices que naciste al otro lado del mundo,
no sé si Buenos Aires es un lugar o es el sueño de todos.
Me hablas de una ciudad envuelta por la luna,
de una tristeza que te guardas dentro.
Hoy traes un recodo de ausencias
y yo no soy parte de ellas.
Ahora en tu móvil los sms no son míos,
tal vez tengan la música de antaño,
un viejo tango con su bandoneón.
Quiero retener este recuerdo,
la parte del sur que tú atesoras,
el viaje que nunca hicimos,
este irte despacio de mi lado.



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domingo, 22 de abril de 2012

Siempre te pienso







Siempre te pienso sentada en el andén de una habitación,
esperando desnuda atravesar el páramo de cualquier noche,
en un tren sin reposo, viajando en la penumbra.
Te veo fumando un cigarrillo negro,
altiva y desolada,
un bourbon con hielo en las manos,
como si entre tus piernas
el mundo no tuviera más valor
que el dolor de la carne
o la ausencia programada de un día de fiesta.

martes, 31 de enero de 2012

Oí hablar de miradas de pájaro










Oí hablar de miradas de pájaro,
las que cruzan los océanos embarcadas en el viento.
Siento la lejanía, el vértigo que traen los cartabones,
los que pueden medir los milímetros entre dos puntos del mapa
pero que no hablan de distancias de un cuerpo a otro cuerpo,
las que sólo se sustentan en el eco de la última caricia.
Hay demasiadas preguntas esperándome
y todas conocen lo que ocultan,
pueden ser unos billetes en tránsito donde establecer el olvido,
una plaza, una sombra esperando la noche,
una ciudad sin nombre donde abandonarme.






sábado, 1 de octubre de 2011

Hoy, sábado 1 de octubre, en la Feria del libro de EJEA


Hoy sábado día 1 de octubre estaré firmando, para los que queráis,
mis dos poemarios últimos en la Feria del libro de Ejea de los Caballeros (Zaragoza)


En la caseta de Eclipsados (Todas las mentiras que te debo)

En la caseta de Olifante (Babel en las manos)