La cifra puede contener una aritmética de nubes,

                                                          

  Luego llueve un hilo azul sobre los números. 

                                                                                                                

  L.Miñana

La cifra puede contener una aritmética de nubes,

lo cierto es que enfrentados al valor doble de las cosas antiguas

no tenemos más música que la que el objeto ha sabido darnos,

un silencio incontenible.

Ella era de todas las maneras la lluvia de mis días,

todo lo que me traía en sus manos tenía de nuevo significado:

un viaje de fin de semana al pueblo de su familia,

un botón desprendido de la camisa más querida

o una película en el día del espectador.

La argucia es decorar los recuerdos de flores tapizantes.

Nadie me besó al llegar a París

Nadie me besó al llegar a París

a pesar de que en la Gare d´Austerlitz

las mujeres tuvieran su mirada puesta en lejanías

y sus labios rojos todavía hubieran podido detenerse en mí.

Mi mochila anunciaba un viaje sin regreso

y aunque me perdí en los muelles pulcros de Ámsterdam

y en sus luces rojas

encontrara reflejos dulces por todas las bocas,

nadie, que yo recuerde,

selló el tatuaje de mi pecho.

Ni siquiera cuando en Marsella

sus sombras tenían color de arena

y eran sus cuerpos un oasis traído del desierto.

Tampoco en Génova bajo la luz del este

que anunciaba en sus ojos el adviento.

Ni siquiera en El Pireo mi rastro fue más allá de una noche,

la que puede durar un paquete de cigarrillos turcos

y una botella de metaxa.

Viene septiembre

Viene septiembre y una fronda de lluvia crece
en los aleros enrojecidos del amanecer,
mis pasos son ahora por largas y lejanas avenidas.
Camino revisando todos los mensajes,
evito la sensación de frío porque todavía creo en ti.
Dices que naciste al otro lado del mundo,
no sé si Buenos Aires es un lugar o es el sueño de todos.
Me hablas de una ciudad envuelta por la luna,
de una tristeza que te guardas dentro.
Hoy traes un recodo de ausencias
y yo no soy parte de ellas.
Ahora en tu móvil los sms no son míos,
tal vez tengan la música de antaño,
un viejo tango con su bandoneón.
Quiero retener este recuerdo,
la parte del sur que tú atesoras,
el viaje que nunca hicimos,
este irte despacio de mi lado.

Ya en venta digital

Ahora ya en Literatúrame

Siempre te pienso

Siempre te pienso sentada en el andén de una habitación,

esperando desnuda atravesar el páramo de cualquier noche,

en un tren sin reposo, viajando en la penumbra.

Te veo fumando un cigarrillo negro,

altiva y desolada,

un bourbon con hielo en las manos,

como si entre tus piernas

el mundo no tuviera más valor

que el dolor de la carne

o la ausencia programada de un día de fiesta.

Oí hablar de miradas de pájaro

Oí hablar de miradas de pájaro,
las que cruzan los océanos embarcadas en el viento.
Siento la lejanía, el vértigo que traen los cartabones,
los que pueden medir los milímetros entre dos puntos del mapa
pero que no hablan de distancias de un cuerpo a otro cuerpo,
las que sólo se sustentan en el eco de la última caricia.
Hay demasiadas preguntas esperándome
y todas conocen lo que ocultan,
pueden ser unos billetes en tránsito donde establecer el olvido,
una plaza, una sombra esperando la noche,
una ciudad sin nombre donde abandonarme.

Hoy, sábado 1 de octubre, en la Feria del libro de EJEA

Hoy sábado día 1 de octubre estaré firmando, para los que queráis,

mis dos poemarios últimos en la Feria del libro de Ejea de los Caballeros (Zaragoza)


En la caseta de Eclipsados (Todas las mentiras que te debo)

En la caseta de Olifante (Babel en las manos)

Miles Davis - Nuit sur les Champs-Elysees

Puede que el día de hoy ...

Puede que el día de hoy
tenga a la soledad como habitante único de mis palabras.
He cerrado todo contacto con el exterior.
Sólo escucho jazz y de vez en cuando me tomo una cerveza.
La casa es grande y se remueve con la luz de la tarde,
enciendo las cuatro lámparas según van llegando las sombras
y me vuelvo a fumar otro cigarrillo,
Chester sin filtro, los que fumaba antes.
No es aconsejable volver a los vicios,
pero si vuelves es mejor recuperar las buenas costumbres.
Desgrana su trompeta Miles,
estoy enganchado subiendo a ese ascensor para el patíbulo…
camino con él dentro de una película francesa,
en la que París sale en todos los encuadres
como si fuera tu sala de estar,
eso sí, en blanco y negro, con el silencio y las miradas perdidas
como interpretes estelares y de lujo.

Beatriz Salas recita un poema del libro

http://beatrizsalas10.blogspot.com/2011/07/fernando-sarria-todas-las-mentiras-que.html

Me asalta una duda razonable

Me asalta una duda razonable cuando cierro la puerta
y bajo los cuatro pisos que me separan de la calle.
Cada peldaño es un posible adiós,
una nueva esquina donde no existes
y tu silencio es un remolino lejano de tiempo.
Te amo pero es igual que sea verdad o no.
Todo lo que esconde la calle trae las mentiras,
las tuyas, las mías, las nuestras,
envueltas en papel de celofán azulado
como el regalo perfecto que te debo por tu cumpleaños
- un viaje, un vestido, un perfume,
tal vez una opera de Verdi en el Real...-
Aunque ahora que lo pienso y aunque me duela,
lo mejor es que deje de llevarte en mi cabeza,
dando tumbos y entregada a mis flaquezas,
cuando nunca sé si mi vuelta está cercana.

Ya puse este poema pero me ha gustado la foto...esas escaleras...

Todo el otoño me trae la humedad

Todo el otoño me trae la humedad,
siembra la arrogancia que me expulsa de ti.
Algo de lo que la noche se olvidó quedó en tus ojos,
en tus mensajes del Msn echándome de menos
o en esas luces rojas que enciendes al amanecer
cuando miro por la ventana y te siento muy lejos.
Recordaré tu boca, anhelándome,
persiguiendo en mi piel las mariposas,
acechando en todos mis gemidos,
el saberte la dueña cuando me silencias
aunque estés entregada al deseo de otro.
Hay pocas cafeterías abiertas a estas horas,
tienen cierta tristeza en el sonido inequívoco
de la parsimonia de la radio
o en el ensordecedor bramido del calentador de la leche.
Hace frío, me sabe bueno este café caliente,
me hace pensar menos en lo que dejo
e intento no encender el móvil para no recordar tu nombre,
aunque tarde o temprano volverás a surgir detrás de la niebla
preguntándome por todas las mentiras que te debo.

Sube al Corvette negro del 64

gracias a Rafael Luna


Sube al Corvette negro del 64
y crucemos bajo la noche la larga avenida del verano,
tenemos el poder de hacer de este día
a través del desierto un nuevo milagro.
Ven y deja que el tiempo sea secundario,
abrazados sobre el suelo veremos el cielo demoledor,
la caída intrascendente de otros mundos pequeños
iluminándonos desde tan lejos
como luciérnagas del Universo.
Bésame despacio, sí,
hazlo como saben tus labios demorarse en mí
y rebuscar entre lo oscuro,
en lo denso, allí donde se acumulan los murmullos
y son derribados todos los silencios.
Bésame ahora, cuando todavía me duele.
Cada vez va ser más difícil olvidarte.

Feria del libro de Zaragoza

Mañana día 28 estaré firmando para los que querais mis dos poemarios últimos.

En la caseta de Olifante por la mañana (Babel en las manos)...también el lunes por la tarde y alguna tarde más.

En la caseta de Eclipsados por la tarde (Todas las mentiras que te debo)...también el martes por al tarde y el sábado 4

El poemario según Laura...

De la lectura del poemario "Todas las mentiras que te debo"

Hay un hilo que enhebra cada poema y los hace partícipes de un único mensaje. Si la poesía es un medio único para expresarse y, en ocasiones, se convierte en algo más que un relato de situaciones y sentimientos, este poemario es la prueba evidente de ello.

Un autor a pecho descubierto. Entramado de situaciones que le acercan al lector, ávido de conocer y conectarse. Deambula en un sufrimiento existencial propio del sentido trascendente de lo humano, desgarrando el humanismo, perfilándose en el trazo de un lápiz invisible que transmite con la fiereza del Hubble.

La vuelta, el regreso, la sequedad de la consciencia, la madurez … como armas de un quijote que se adentra en el humanismo más profundo de su ser e indaga la raíz misma de su existencia.

Empapa ese hilo “enhebrador” con sus 'lugares comunes', porque no necesita los de los demás... esos le sobran... el ascensor, el viaje, el taxi, el faro, la piel, los aspersores, el café, el espejo, las aceras, el beso, la cafetería, ella, ella, ella... como nexo de unión de un sentimiento que trasciende a la voracidad del sexo o de la relación y llega hasta su centro que es, en definitiva, de lo que quiere hablar. Y la música como excusa que supera la escritura y la envuelve como si fuera una imagen poética invisible que traslada al lector a su propio imaginario para completar el riego comunicativo que con tanta facilidad ha creado. Como si hablara consigo mismo, sentado delante de un café en el velador de algún lugar oscuro del mundo. Esos lugares comunes son su toma de tierra. Tan necesaria...

Laura Gómez Recas

Las palabras de Ángel Guinda en Los diablos azules

Presentación del libro

Todas las mentiras que te debo, de Fernando Sarría

(Madrid. Los Diablos Azules. Viernes 6 de Mayo de 2011)

José Luis Alegre Cudós, en su libro Ridícula prosaica, rítmica verborrea, escribe: “Un poeta no nace de la nada”. Gran verdad.

Y mucho antes Jean Genet había afirmado que “el niño es el padre del hombre”.

Todo poeta que lo es, todo poeta definitivo, nace de algo o alguien que conmocionó los cimientos de su infancia. Es el caso de Fernando.

Fernando Sarría, pese a ser poeta –y pese a un conocidísimo verso de Fernando Pessoa- no es un fingidor.

Fernando es un motor de amor.

Otros son los que enamoran, Fernando es el que se enamora: de la vida, de las personas, y también del amor.

Fernando es, sobre todo, una misteriosa máquina espiritual de escribir poesía.

Pocos poetas como él tienen tanto entusiasmo, es decir, tanta inspiración; tanta voluntad de ser, de ser poeta.

Fernando ha escrito un magnífico libro de poesía figurativa, existencial, meditativa, testimonial, con un coloquialismo narrativo, expresionista, mágico; y una empatía con el lector, a quien hace cómplice de todas sus vivencias.

Fernando es el Azorín de la poesía actual. Cada poema suyo es un mundo, porque cada verso que lo conforma es un microcosmos sencillo y transparente como una perla de agua, como una gota de luz. Ejs.: “un botón desprendido de la camisa más querida”, “Pasa una sombra en bicicleta”, “el humo reblandeciendo las distancias”.

El día 6 en Los Diablos Azules 21h00 Madrid

Siempre te pienso sentada en el andén de una habitación,
esperando desnuda atravesar el páramo de cualquier noche,
en un tren sin reposo, viajando en la penumbra.
Te veo fumando un cigarrillo negro,
altiva y desolada,
un bourbon con hielo en las manos,
como si entre tus piernas
el mundo no tuviera más valor
que el dolor de la carne
o la ausencia programada de un día de fiesta.

Día del libro en Zaragoza

El día 17, por la mañana, estaré firmando en la mesa de la editorial Eclipsados en el Paseo de la Independencia de Zaragoza.

Tenía razón...

Tenía razón quien hablando de Leonard Cohen
dijo que sus palabras eran de alquitrán,
aunque no nombrase para nada el límite de los silencios de su voz,
los que desbordan incesantes entre el resto oscuro de la noche.
Escucho. Me estremezco. Te pienso,
quiero estar de nuevo en esa habitación
a donde tantas veces me llevas,
aunque no sea el Chelsea Hotel
ni tu pelo deslumbre por ser crepuscular.
Me queda de tu calor la humedad pendiente,
un naufragio entre los dos
si nos despojamos de toda trascendencia.
Arde la tarde y es certera la línea cóncava de la flecha,
roja y dolorosa, se diluye entre los puntos cardinales.
La soledad es lo último que me espera,
quizás esas canciones traigan algo de luz
o me hagan, sencillamente, volver a dibujarte
en el vaho de los cristales,
en los que siempre dejas tus labios rojos.

"Dance Me To The End of Love" Leonard Cohen